Il ne se passe plus rien.
Il ne se passe plus rien. Le ciel est vide. L’absence s’engouffre sur terre. En haut, dans les montagnes, le son des cloches ne fait plus échos. Plus loin, dans les campagnes, le coq et le chant des oiseaux a cessé. Plus loin encore, dans les villes, les files de voitures sont immobiles et leur klaxonne muet. Sur les plages des différents continents, l’eau ne caresse plus ni sable ni galet. Sur l’océan il ne reste que le reflet du soleil qui, après quelque instant, s’éteint.
Loup Venant 